DICEN...

Dicen que el tiempo nos va enmoheciendo

como a esos troncos carcomidos y adustos

que se pudren en pié por no dejar caerse

aunque ya ni una rama les adorne

ni los pájaros alegren sus mañanas.

 

Dicen que el tiempo nos va exprimiendo el alma,

que mata al niño que nos acompaña

que nos hace marmóreos y distantes

como panteones de marchitas flores

polvorientos y muertos.

Pero yo traigo el alma en carne viva

y mis lágrimas fluyen con largueza,

y paso sin mediar, del llanto a la risa

o de la risa al llanto si se tercia

como pasa una nube en primavera.

Dicen que morimos poco a poco,

pero yo cada día estoy más vivo

y ese niño travieso que en mi mora

juega con el hombre que le cela

y me hace cosquillas en el alma

y cuando me siento triste, me consuela.